Grüne Tomaten
Grüne Tomaten klingen an
silbrigglänzenden Eiern.
Kleine, schwarze Astwölger fahren im schleimigen Klotz.
Kein Siebel, nichts, was den arslosen Wollkater
oder den siebzehnten Sohn derer von Lobelei
aus seinen kratzigen Würmern holen könnte.
Bach schreibt „Let it Be“,
der alte Beethoven hört zu.
Wo ist das, was diese Welt
– oder ihren Rest –
in sulligem Gemüse hält?
